Oculto, oculto, oculto,
en tu jardín de umbría y frío,
escondido en tus raíces
y en tu perfecta incertidumbre.
Ignorado, no asoma ni clarea,
desvanece su frágil sombra,
secreto tras mil puertas,
disfrazado en cien rostros.
Tapado, a cubierto con razones,
velado por palabras y tiempos,
mira y mirando es furtivo,
a ratos pide, a ratos implora.
Oscuro, oscuro y quieto,
ignora que el sabio lo sabe,
desconoce los mil motivos,
la seriedad sin serenidad,
el gesto sin risas, triste.
Anónimo en el sueño ligero.
teme la vergüenza,
teme la burla, teme el murmullo.
Clandestino en tu alma yerma,
calcina los brotes nonatos,
enreda las raíces podridas
y busca un hálito de tierna
falta de cordura.
Mientras, tu boca lo negará,
tus ojos lo esconderán,
y tu alma, tu alma llorará.
The past can’t hurt you anymore, not unless you let it. (Alan Moore)